ti scrivo questa newsletter pensando a te, a chi la sta leggendo adesso, in questo momento della tua vita, qualunque esso sia.

C’è un pensiero che torna, a volte. Una sensazione sottile, quasi invisibile, ma che conosci bene.

È quella voce che si attiva quando guardi la vita di qualcun altro. Un coetaneo che ha già una carriera definita, una persona più giovane di te che ha già “trovato la sua strada”, qualcuno che sui social sembra avere tutto chiaro, sistemato, in ordine.

E dentro di te, per un secondo, scatta il confronto.

“A questa età dovrei già essere arrivato da qualche parte.”
“Gli altri sembrano saperlo. Io ancora no.”
“Sto perdendo tempo.”

Quella voce nasce da un’idea che nessuno ti ha mai chiesto se condividevi, ma che hai assorbito comunque. L’idea che la vita segua un copione. Che a una certa età tu debba avere certe cose, sapere certe cose, essere arrivato in un certo punto.

A vent’anni dovresti sapere chi sei e cosa vuoi.
A trenta dovresti avere una direzione chiara.
A quaranta dovresti essere stabile, realizzato, sistemato.
Dopo, dovresti solo godertela, perché il tempo per cambiare sarebbe finito.

Ma fermati un secondo a guardare questo copione per quello che è.

Chi lo ha scritto?

Non tu. Non la vita. È una somma di aspettative sociali, paragoni, narrazioni che girano da generazioni, rinforzate oggi da feed infiniti che mostrano solo i momenti in cui le persone sembrano “arrivate”, mai i momenti in cui erano perse, in dubbio, spaventate.

La verità, quella più semplice e più scomoda insieme, è questa.

È normale non sapere chi sei a vent’anni. È normale sentirsi ancora persi a trenta, in cerca di qualcosa che ancora non ha nome. È normale, a quaranta, sentire che tutto quello che hai costruito non ti rappresenta più, e avere il bisogno di reinventarti da capo. Ed è altrettanto normale che a cinquanta, a sessanta, qualcosa dentro di te si svegli e ti chieda di inseguire un sogno che per anni avevi messo da parte, convinto che fosse troppo tardi.

Non sono eccezioni. Sono la norma, quando si vive con onestà.

Il problema non è essere “in ritardo”. Il problema è misurare il proprio tempo con l’orologio di qualcun altro.

Ognuno di noi cresce, cambia, si rompe e si ricostruisce secondo un proprio ritmo. Ci sono persone che a venticinque anni sanno già tutto quello che vogliono dalla vita, e persone che lo scoprono a cinquanta, dopo aver vissuto, sbagliato, cambiato strada più volte. Nessuna delle due cose è meglio. Sono solo tempi diversi.

E se anche tu, in questo momento, ti senti in una fase di “non lo so ancora”, o peggio, in una fase di “avrei dovuto saperlo già”, vorrei che per un momento mettessi via quel cronometro immaginario.

Non sei in ritardo. Stai semplicemente vivendo il tuo tempo, non quello di qualcun altro.

E forse la cosa più importante che possiamo fare, ogni tanto, è proprio questa: lasciarci sorprendere. Lasciare spazio a qualcosa che non avevamo previsto. Una passione che arriva tardi. Una direzione che cambia. Un desiderio che pensavamo sepolto e che invece torna a parlare.

Il presente, vissuto con consapevolezza, non ha età. Non ha una scadenza. È sempre il punto da cui può iniziare qualcosa di nuovo, indipendentemente da quanti anni hai, da cosa hai fatto finora, da cosa “avresti dovuto” già essere.

Allora ti lascio con una domanda, che forse ti porterai dietro più a lungo di quanto pensi.

Se togliessi ogni paragone, ogni aspettativa, ogni “dovrei essere già a questo punto”... cosa sentiresti davvero di voler fare, oggi?

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Niente cuffie. Niente telefono in mano. Solo i miei passi, il rumore del vento tra gli alberi, qualche uccello lontano. Quella sensazione strana e bellissima di sentirsi piccoli nel modo giusto.

E a un certo punto mi sono accorto di una cosa.

Stavo camminando lento. Senza fretta. Senza pensare a cosa fare dopo. Ero semplicemente lì.

E quella sensazione mi ha fatto tornare in mente una riflessione che mi gira in testa da giorni.

Ci abituano a correre.

Non lo decidiamo noi. Succede piano, da bambini, talmente piano che quando sei grande non te ne accorgi nemmeno. È già dentro. È già il ritmo con cui ti svegli la mattina, con cui mangi, con cui guardi il telefono, con cui passi da una cosa all’altra senza mai finire davvero nessuna.

Corriamo al lavoro. Corriamo nel weekend. Corriamo anche quando siamo in vacanza, perché dobbiamo vedere tutto, fare tutto, ottimizzare anche il riposo.

Corriamo, corriamo. Ma verso cosa, verso chi, verso dove?

E non lo dico con giudizio, perché ci sono stato dentro anch’io. Ci sono stato dentro per anni. Quella sensazione di dover sempre produrre qualcosa, dimostrare qualcosa, arrivare da qualche parte. Come se fermarsi fosse una forma di fallimento.

Come se stare semplicemente non bastasse.

Mangiamo guardando il telefono perché stare seduti a tavola senza fare altro sembra tempo sprecato. Facciamo la doccia pensando già alla giornata. Camminiamo ascoltando un podcast perché il silenzio fa quasi paura. Stiamo con le persone che amiamo ma siamo già altrove con la testa.

Siamo fisicamente presenti ma mentalmente sempre da un’altra parte. Sempre nel prossimo momento. Mai in questo.

Rallentiamo.

Quello che ho imparato, e che ancora sto imparando, è che rallentare non significa fare meno.

Significa fare le cose con più presenza. Anche quelle banali. Anche il caffè del mattino, anche la passeggiata, anche una conversazione che non ha uno scopo preciso.

Significa accorgersi del sapore delle cose, del suono delle cose, della sensazione delle cose. Tutte quelle piccole robe che quando corri non senti nemmeno.

Rallentare è un atto quasi ribelle, oggi.

Perché il sistema guadagna da persone che corrono senza fermarsi a chiedersi perché. Chi si ferma inizia a fare domande. E chi fa domande è più difficile da gestire.

Perché alla fine, che tu corra o cammini lento, il posto dove arriviamo è lo stesso per tutti.

Allora tanto vale godersi la strada.

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale ✨

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La stanza non è la stessa dell’anno scorso, però appena sono uscito la prima mattina ho riconosciuto tutto il resto. Il lago. Le montagne. Quella sensazione strana di trovarsi in un posto che già conosci ma che devi ancora reimparare.

Ci ho messo un po’ a riadattarmi. Casa nuova, lavoro, una routine da ricostruire pezzo per pezzo. Ma sapere che a due passi c’è un sentiero in montagna, che posso fare il bagno al lago, che posso meditare con quel paesaggio intorno, cambia tutto.

Ritrovarmi qui mi ha riportato in mente qualcosa che era successo l’estate scorsa, su queste stesse strade. Due episodi che ancora non so come chiamare. Ma che non smetto di raccontare.

Lo yogi indiano

Era una mattina di luglio, già calda. Ero andato al bar della stazione. Quando ho aperto lo zaino per pagare, il portafoglio non c’era. Ho richiuso, riaperto. Niente.

Ho iniziato ad agitarmi. Forse l’avevo lasciato a casa, forse mi era caduto per strada. Ho rimesso lo zaino in spalla e sono uscito camminando veloce, con quel rumore nella testa che arriva quando sei contrariato e non riesci a pensare ad altro.

A un certo punto un uomo mi ferma.

Era uno yogi indiano. Mi ha guardato e mi ha detto che aveva percepito la mia energia mentre passavo. Che aveva sentito qualcosa in me.

Gli ho detto che ero di fretta, che avevo perso il portafoglio. Lui ha annuito tranquillo e mi ha detto che mi aspettava fuori.

Sono salito da solo. Ho girato tutta la stanza, aperto i cassetti, controllato il tavolo, il divano, la giacca dietro la porta. Niente.

Alla fine, quasi per rassegnazione, ho rimesso le mani in fondo allo zaino.

Il portafoglio era lì. Era sempre stato lì.

Sono sceso. Lui era seduto fuori, tranquillo, come se sapesse già com’era andata. Mi ha chiesto carta e penna. Mi sono seduto di fronte a lui e ha iniziato a scrivere.

Mi ha letto il polso. La mano. Faceva domande, si fermava, scriveva ancora. E poi ha iniziato a parlarmi.

Del mio passato. Di situazioni specifiche. Di cose che sanno in pochissimi, cose che non si indovinano per caso e non si leggono in faccia. A un certo punto mi ha fatto una domanda precisa su un episodio grave della mia vita. Qualcosa che non avrei mai immaginato potesse arrivare così, da uno sconosciuto, seduto su un tavolino in mezzo alla strada. Mi ha detto di fare attenzione. Mi ha detto cosa evitare perché non si ripetesse.

Prima di salutarci mi ha regalato un amuleto.

Non l’ho mai più rivisto. Per mesi ho percorso quella stessa strada ogni giorno. Niente.

Il nipote di uno sciamano

Circa una settimana dopo, stavo andando al lavoro quando un ragazzo mi ferma e mi chiede se parlo tedesco. Gli rispondo di sì, poi noto che è latinoamericano e gli propongo lo spagnolo.

Mi chiede se conosco la Pachamama. Se credo nell’energia della Madre Terra.

Gli dico di sì.

Mi dice che ha sentito qualcosa mentre mi avvicinavo. Che vuole farmi un rituale, se accetto. Lo guardo. Avrà trent’anni, un’energia addosso che si percepisce prima ancora che apra bocca.

Accetto.

Mi fa togliere la maglietta. Mi tocca in diversi punti del corpo. A un certo punto mi fa fare una corsa, lì, in mezzo alla strada. Poi riprende, mi parla. Dice cose su di me, sulla salute, su alcuni blocchi che sente che porto ancora dentro. Purtroppo devo andare al lavoro e non riesco a fermarmi quanto vorrei.

Prima di salutarci mi dice che è peruviano. Che quel rituale lo ha imparato da suo nonno. Uno sciamano.

Non l’ho mai più rivisto. Anche lui. Stessa strada, mesi dopo. Niente.

Siamo energia.

Due sconosciuti. Due incontri a distanza di una settimana. Nessuno dei due cercato, nessuno dei due spiegabile fino in fondo.

Entrambi si sono fermati dicendo la stessa cosa: che avevano sentito qualcosa.

Ci ho pensato molte volte. E più ci penso, più arrivo allo stesso posto.

La nostra energia comunica. Parla prima di noi, arriva agli altri prima ancora che apriamo bocca. Non è una metafora. È qualcosa che si percepisce, che attrae, che respinge. Quello che sei dentro finisce sempre per uscire fuori, in un modo o nell’altro.

Quella mattina ero agitato, sì. Ma ero anche aperto. Stavo attraversando qualcosa e forse lo portavo scritto addosso in un modo diverso dal solito. E quelle persone lo hanno sentito prima ancora che dicessi una parola.

Il portafoglio era sempre stato nello zaino. Forse ne avevo bisogno per fermarmi.

Ora sono di nuovo qui, sulle stesse strade, con le stesse montagne intorno. E mi chiedo che cosa sto portando addosso questa volta.

E tu, che energia stai portando in giro in questo periodo?

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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La sveglia suonava. Aprivo gli occhi. E prima ancora di alzarmi, la testa era già al lavoro.

Non al lavoro nel senso produttivo. Al lavoro nel senso di: riavvolgere il nastro. Riprendere da dove avevo lasciato la sera prima. Ricominciare con le stesse domande.

E se avessi fatto diversamente?
E se avessi scelto un’altra strada?
E se avessi detto o non detto quella cosa?

Quel “e se” era sempre lì. Puntuale. Fedele. L’ansia arrivava prima del caffè. E la giornata iniziava già consumata da qualcosa che non stava succedendo adesso ma che continuavo a far girare nella testa.

Ci ho messo tempo a capire una cosa semplice.

Rimuginare non è pensare. È girare in tondo.

La differenza è sottile ma cambia tutto.

Pensare ti porta da qualche parte. Elabori, capisci, vai avanti. Il pensiero ha una direzione.

Il rimuginare no. Torna sempre allo stesso punto. Rimette in scena la stessa situazione, le stesse parole, le stesse possibilità. Non per trovare una risposta, ma perché non riesce a smettere.

È la mente che gira a vuoto. E nel frattempo, fuori dalla testa, la vita continua. Il momento presente esiste. Ma tu sei altrove, chiuso nel loop di qualcosa che è già accaduto e che non puoi cambiare.

Il rimuginare non risolve. Consuma.

C’è una cosa che ho capito osservando questa tendenza in me, e che poi ho ritrovato in molte persone con cui ho parlato.

Di solito non rimuginiamo sulle cose che abbiamo davvero elaborato. Rimuginiamo su quelle che abbiamo evitato di guardare davvero.

Il pensiero torna perché non è ancora stato accolto. Non ascoltato fino in fondo. Non sentito, solo girato e rigirato nella testa.

Quelle mattine in cui aprivo gli occhi e la mente ripartiva con i suoi “e se”, non stavo cercando risposte. Stavo cercando di controllare qualcosa che non potevo controllare. Stavo cercando di riscrivere un passato che non si riscrive.

E più ci tornavo sopra, più si solidificava. L’attenzione che diamo a un pensiero gli dà peso. Non lo dissolve, lo alimenta.

La cosa che ha cambiato tutto per me non è stata trovare le risposte giuste. È stata smettere di fare le domande sbagliate.

“E se avessi fatto diversamente?” è una domanda senza risposta. Non lo saprai mai. E inseguirla è come correre su un tapis roulant: tanta fatica, nessun posto raggiunto.

La domanda che invece vale la pena fare è un’altra.

“Cosa sta cercando di dirmi questo pensiero?”

Perché il rimuginare quasi sempre è un segnale. Non il problema, il segnale. Sotto c’è qualcosa che vuole essere visto. Una paura. Un rimpianto. Un bisogno non soddisfatto. Qualcosa che hai tenuto a distanza e che continua a bussare.

Quando smetti di combattere il pensiero e inizi ad ascoltarlo, spesso si calma. Non sempre subito. Ma si calma. Perché ha già detto quello che doveva dire.

Non ti sto dicendo che è facile. Non lo è. È un’abitudine, e come tutte le abitudini ha radici.

Ma è un’abitudine che si può sciogliere. Piano. Con la pratica di tornare qui, nel presente, ogni volta che la mente scappa nel “e se”.

Il presente è l’unico posto in cui puoi fare qualcosa. Il passato non si cambia. Il futuro non si controlla. Tutto quello che hai è adesso.

E ogni volta che rimugini, perdi un pezzo di adesso.

C’è un pensiero su cui continui a tornare in questo periodo?

Prova a chiederti: E se il pensiero che non riesci a fermare stesse aspettando solo di essere ascoltato davvero?

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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La mente era sempre altrove. Nel passato che rielaborava, nel futuro che immaginava, nei pensieri che giravano su se stessi senza mai fermarsi. Il corpo si muoveva nel mondo, ma io ero da un’altra parte.

E la cosa più strana è questa: non me ne accorgevo nemmeno.

Oggi è diverso. Non perché abbia trovato qualche formula segreta.

È diverso perché mi accorgo quando accade.

Sento la mente che scivola via, che inizia a costruire scenari, a ripassare conversazioni, a proiettarsi avanti. E invece di seguirla automaticamente, mi fermo. Respiro. Torno.

Non è una tecnica complicata. È solo un gesto, piccolo e preciso: un respiro consapevole che riporta tutto a qui, adesso.

La differenza tra prima e oggi non è che non mi distraggo più. È che la distanza tra il perdermi e il ritornare si è accorciata.

Ma c’è una cosa che ho capito sul presente che nessuno dice mai davvero.

La maggior parte delle persone pensa al presente come a uno dei tre momenti possibili. Passato, presente, futuro. Come se fossero tre stanze diverse di una casa, e tu potessi spostarti dall’una all’altra a piacimento.

Non funziona così.

Non esiste nessun momento al di fuori di adesso.

Quando pensi al passato, quel pensiero avviene ora. Quando immagini il futuro, quella fantasia esiste ora. Anche la nostalgia, l’ansia, il rimpianto, la speranza: tutto si svolge in questo istante.

Il presente non è una delle opzioni. È l’unica stanza che esiste. Le altre sono costruzioni della mente, reali come pensieri, ma non come luoghi in cui puoi davvero stare.

Quando l’ho capito davvero, non solo come concetto, qualcosa si è spostato. Non c’era più niente a cui tornare. Ero già qui. Sempre.

Allora perché è così difficile?

Perché la mente è addestrata a muoversi. Anticipa, elabora, costruisce significati. Non è un difetto, è una funzione.

Il problema è quando lavora senza che tu lo sappia. Quando sei in una conversazione ma stai già pensando a quella successiva. Quando mangi senza sentire il sapore. Quando guardi una persona senza vederla davvero.

Quei momenti non tornano. Non perché siano passati, ma perché non eri presente a riceverli.

Non ti dico di meditare un’ora al giorno o di svuotare la mente. Ti dico solo questo: la prossima volta che senti la mente volare via, fermati un secondo. Respira. Guarda cosa c’è intorno a te, adesso.

Non perché il presente sia sempre bello o comodo. Ma perché è l’unico posto in cui puoi davvero essere.

E una volta che lo senti davvero, anche solo per un istante, capisci quanto tempo hai passato a vivere altrove.

Adesso, mentre leggi queste parole: sei qui?

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Non lo diciamo abbastanza.

Siamo convinti che il modo in cui vediamo le cose sia il modo in cui le cose sono. E questa convinzione, silenziosa e invisibile, ci costa moltissimo.

Ci costa relazioni. Ci costa opportunità. Ci costa pace.

Cambiare prospettiva non significa cambiare idea per forza. Non significa arrendersi o avere torto.

Significa fare un passo di lato e chiedersi: e se stessi guardando solo da una finestra di una casa che ha molte altre finestre?

Il problema non cambia. La situazione non cambia. Ma tu sì.

Viaggiare mi ha insegnato questo più di qualsiasi libro.

Non perché i posti siano magici. Ma perché quando sei fuori dal tuo contesto abituale, il cervello smette di andare in automatico. Smette di assumere. Comincia a osservare.

E allora ti accorgi che quello che pensavi fosse normale, è solo familiare. Che quello che pensavi fosse vero, è solo il tuo punto di vista.

Ma non serve prendere un aereo.

Basta scegliere, anche oggi, di guardare con occhi diversi.

La prospettiva è una scelta.

Quando litighi con qualcuno, puoi fermarti un secondo e chiederti: cosa sta vivendo questa persona per reagire così? Non per giustificare tutto. Ma per capire qualcosa che prima non vedevi.

Quando sei bloccato su un problema, puoi chiederti: sto guardando questo dalla stessa angolazione da settimane?

Quando giudichi una scelta altrui, puoi chiederti: con la sua storia, con le sue paure, con quello che ha vissuto, avrei fatto davvero diversamente?

Queste domande non sono debolezza. Sono lucidità.

Non si tratta di relativismo. Non tutto è uguale, non tutte le prospettive sono valide allo stesso modo.

Si tratta di umiltà intellettuale. Di tenere la mente abbastanza aperta da lasciar entrare qualcosa di nuovo.

E questa apertura, con la pratica, diventa un modo di stare nel mondo.

Prenditi un momento.
Davvero.

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Con un gruppo di persone che non si conoscono tra loro. Dieci giorni on the road, in un posto che per molti di loro è un sogno. E io sono la persona che li accompagna in quel sogno.

Ma ogni volta che metto piede qui, succede una cosa strana. Sono di nuovo il primo che arriva. Ogni volta.

Questa terra non la visito. La vivo. E ogni volta che torno, capisco qualcosa di nuovo su di me.

Febbraio 2024. Erano le otto e mezza di mattina e stavo ancora sotto le coperte quando mi arriva la notizia. Nuova eruzione vulcanica nella penisola di Reykjanes.

In venti minuti eravamo tutti sui van.

Tre ore di guida. Piani annullati. Nessuno si è lamentato. Nessuno ha chiesto dove si andava a mangiare.

E poi ci siamo trovati lì, davanti alla terra che si apriva. La lava che usciva fuori. Il suono. Il calore. La luce di qualcosa che stava nascendo, letteralmente, davanti ai nostri occhi.

E ho capito che esistono momenti in cui non hai parole e va bene così.

Cosa mi ha dato l’Islanda, in tutti questi anni?

Non paesaggi. Non foto da mettere sul telefono.

Mi ha dato silenzio. Quello vero. Quello in cui smetti di sentirti il rumore della testa e inizi a sentirti il respiro.

In Islanda non puoi fare finta di niente. La natura qui non è decorazione, non è sfondo. È protagonista. È lei che comanda, lei che decide, lei che ti ricorda in modo molto gentile ma molto chiaro che tu sei piccolo. Che sei ospite.

E c’è qualcosa di profondamente liberatorio in questo.

Quando sei piccolo davanti a un vulcano, davanti a un ghiacciaio, davanti a un tramonto che colora la laguna di arancione, i tuoi problemi cambiano proporzione. Non spariscono. Cambiano prospettiva.

Quello stress che ti porti dentro da settimane, quella conversazione che rimugini, quella decisione che non riesci a prendere. Lì fuori, in mezzo al nulla incontaminato di questa isola, tutto si ridimensiona in modo naturale, senza sforzo, senza che tu debba fare niente di speciale.

Basta esserci.

La cosa che mi chiede spesso chi mi segue è:
“ma come fai a sentirti a casa in posti così distanti, così diversi da dove sei cresciuto?”

E la risposta onesta è che non lo so spiegare del tutto. So che succede quando c’è natura. So che l’Islanda è natura allo stato puro. Niente orpelli, niente filtri. Terra, acqua, fuoco, vento. Gli elementi nel senso più primordiale che esistano.

E forse è questo il punto: siamo fatti degli stessi elementi. E quando li incontri così, a faccia nuda, qualcosa dentro di te si riconosce.

Non torni uguale da un posto del genere. Torni con qualcosa di aggiustato dentro, qualcosa che non sapevi fosse rotto.

Perché l’Islanda fa questo. Ti mette a nudo. E quando sei a nudo con qualcuno, la connessione che nasce è vera. Non quella da aperitivo, non quella da chat. Quella che ti rimane.

Ogni viaggio qui mi conferma una cosa che sento sempre più chiaramente: la vita non accade nei pensieri. Accade fuori, nel corpo, nella presenza, nell’incontro con ciò che è più grande di te.

E l’Islanda è forse il posto al mondo in cui questo è più difficile da ignorare.

Ti lascio con una domanda.

C’è un posto nel mondo in cui ti sei sentito davvero a casa, anche se non ci eri mai stato prima? Un posto che ti ha cambiato qualcosa dentro, anche solo per un momento?

Se ti va di rispondermi, ti leggo.

Ci leggiamo lunedì prossimo.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Sabato, durante l’evento Onawa , ho fatto una domanda al gruppo.

Ho chiesto a ognuno di presentarsi senza dirmi il nome, l’età, la città, il lavoro.

Solo questo: chi sei, in questo momento, nel profondo?

Una parola. Un’emozione. Un’immagine. Una sensazione.

Il silenzio che è arrivato dopo quella domanda era diverso dagli altri silenzi. Non era imbarazzo. Era qualcosa che assomigliava alla ricerca.

Poi le persone hanno cominciato a rispondere. E quello che è venuto fuori non era il solito scambio di coordinate. Era qualcosa di più vero, più morbido, più umano.

Io ho risposto: un’anima libera in continua ricerca.

E mentre lo dicevo ho capito di nuovo una cosa che so ma che spesso dimentico: non siamo davvero ciò in cui ci identifichiamo. Siamo la consapevolezza che osserva tutto questo. I ruoli, le etichette, le aspettative sono strati. Non siamo gli strati.

Pensa all’ultima volta che qualcuno ti ha chiesto chi sei.
Probabilmente hai risposto con cosa fai.

È normale. Siamo abituati così. Il lavoro, il ruolo, la città, lo stato civile. Sono tutte risposte vere, ma sono risposte alla domanda sbagliata.

Perché “cosa fai” e “chi sei” non sono la stessa cosa.

Eppure passiamo la maggior parte del tempo a costruire e difendere quello che facciamo, quello che appariamo, quello che gli altri si aspettano da noi. Le maschere diventano così familiari che a un certo punto dimentichiamo di averle messe.

E non è colpa nostra. Le maschere nascono per proteggerci. Quella del professionista competente, quella del figlio responsabile, quella di chi ce la fa, quella di chi è sempre ok. Ognuna ha avuto il suo senso, in un certo momento.

Il problema non è averle. Il problema è quando non ricordiamo più cosa c’è sotto.

Quello che ho visto è stata la conferma di una cosa che mi stupisce ogni volta, anche se ormai non dovrebbe più stupirmi.

Siamo tutti molto più simili di quanto pensiamo.

Le stesse paure, gli stessi dubbi, le stesse domande che teniamo per noi come se fossero una vergogna. E basta creare uno spazio abbastanza sicuro, basta abbassare le difese un momento, e quella somiglianza viene fuori da sola. Senza forzarla.

Anime in cammino, tutte quante. Solo che di solito non ce lo diciamo.

Perché lo facciamo così raramente?

Perché la domanda “chi sei davvero” fa paura. Perché implica che la risposta potrebbe essere diversa da quella che stiamo vivendo. Perché incontrarsi, incontrarsi davvero, richiede di abbassare le difese. E abbassare le difese in un mondo che premia chi sembra solido è un atto di coraggio non da poco.

Ma ogni volta che lo facciamo, succede qualcosa.

Ci si sente meno soli. Ci si ricorda che gli altri portano gli stessi pesi, le stesse domande, le stesse zone d’ombra. E quella consapevolezza, da sola, alleggerisce tutto.

Allora te la faccio anche io, questa domanda.

Chi sei, senza il nome, senza l’età, senza il lavoro, senza la città?

Non c’è una risposta giusta.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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c’è stato un momento, qualche anno fa, in cui ho guardato tutto quello che possedevo e ho iniziato a togliere.

Non era un gesto simbolico. Era una decisione concreta: la mia vita doveva stare in due zaini.

E mentre toglievo, mi aspettavo di sentire qualcosa che mancava. Invece è successa una cosa strana. Più toglievo, più mi sentivo leggero. Più lasciavo andare, più mi sentivo libero.

Quella sensazione non l’ho più dimenticata.

In America Latina, nei mesi che ho passato tra Messico, Guatemala e Colombia, ho osservato qualcosa che all’inizio non riuscivo a spiegare.

Le persone vivevano con meno. Molto meno. E non lo dico in senso romantico o idealistico. Lo dico perché era visibile, palpabile, quotidiano.

Ma c’era qualcosa nel modo in cui stavano nelle cose. Un ritmo. Una qualità di presenza che qui, in Occidente, vedo raramente.

Non stavano aspettando che la giornata finisse. Non stavano correndo verso qualcos’altro. Stavano lì, in quello che facevano, in modo pieno.

E io, che venivo da un mondo in cui il successo si misura in accumulo, ho iniziato a farmi una domanda che non mi ero mai fatto davvero.

E se la felicità non si aggiungesse, ma si togliesse?

Siamo cresciuti con una narrativa precisa: più hai, meglio stai. Più conquisti, più sei arrivato. La casa, la macchina, il lavoro sicuro, il conto in banca, gli oggetti che riempiono gli spazi.

È una narrativa potente. Ed è quasi impossibile non assorbirla, perché è ovunque.

Ma c’è un problema con questa storia.

Non finisce mai.

Non c’è un punto di arrivo. C’è sempre qualcosa in più da raggiungere, qualcosa in più da comprare, qualcosa in più da dimostrare. E intanto la vita passa, veloce, in questa corsa verso un traguardo che si sposta ogni volta che ci avviciniamo.

Quello che nessuno ti dice è che ogni cosa che aggiungi porta con sé un peso. Non sempre visibile, non sempre immediato. Ma reale.

Oggetti da mantenere. Aspettative da sostenere. Identità da proteggere. Paure di perdere quello che hai costruito.

Più accumuli, più hai da difendere.
E più hai da difendere, meno sei libero.

Quello che ho imparato, lentamente e sul campo, è che la leggerezza non è un punto di partenza. È qualcosa che si conquista togliendo.

Non parlo solo di oggetti fisici, anche se da lì si inizia spesso. Parlo di credenze che non ti appartengono più. Di relazioni che ti prosciugano. Di abitudini che ripeti per inerzia. Di un’idea di te stesso costruita per piacere agli altri.

Ogni volta che togli qualcosa che non è davvero tuo, succede la stessa cosa: respiri meglio.

Non perché la vita diventi più semplice. Ma perché diventa più tua.

Le persone con meno che ho incontrato in viaggio non erano felici perché ignoravano la realtà. Erano presenti perché non avevano costruito intorno a loro uno strato spesso di cose da gestire, da proteggere, da inseguire.

La loro attenzione era libera. E l’attenzione libera è forse la cosa più preziosa che esista.

Ci penso spesso quando vedo quanto siamo distratti. Non per cattiva volontà, ma perché abbiamo riempito ogni spazio, fisico e mentale, fino al punto in cui non c’è più posto per stare davvero in quello che stiamo vivendo.

Non è una questione di quanto hai. È una questione di quanto spazio hai lasciato libero dentro.

Allora ti lascio con una domanda sola, da portarti dietro con calma.

C’è qualcosa nella tua vita, un oggetto, un’abitudine, una relazione, un’idea di te stesso, che se lo togliessi ti farebbe sentire più leggero?

Se la risposta viene subito, forse sai già cosa fare.

Se ti va di rispondermi, ti leggo.

Ci leggiamo lunedì prossimo.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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oggi è Pasquetta. Una giornata fatta di leggerezza, compagnia, momenti condivisi.

E proprio per questo, voglio lasciarti una riflessione diversa dal solito.

C’è una cosa che l’essere umano fa da sempre: cerca fuori.

Non è colpa dei social. Non è colpa dello stress moderno. Non è una cosa del nostro tempo. È qualcosa di molto più antico.

Prima era il vino, poi il tabacco, poi l’oppio. Oggi sono l’alcol, le droghe, il fumo. Domani sarà qualcos’altro, probabilmente più sottile, più accettato, più difficile da riconoscere per quello che è.

La sostanza cambia. Il gesto è sempre lo stesso.

Prendere qualcosa dall’esterno per modificare quello che senti dentro.

Io ho bevuto, in adolescenza e per qualche anno ancora. Non in modo estremo, nessuna storia drammatica. Ma abbastanza da ricordare bene quella sensazione.

Quella leggerezza che arrivava dopo il secondo bicchiere. Il rumore di fondo che si abbassava, come quando abbassi il volume di una musica che non hai scelto tu ma che era lì da sempre. La serata che diventava più facile da abitare.

A un certo punto mi sono fermato.
E ho iniziato a farmi una domanda che non mi ero mai fatto prima.

Non “perché bevevo?”
Ma “cosa stavo cercando, quando lo facevo?”

Perché di solito non si cerca l’alcol. Non si cerca la sigaretta. Non si cerca la sostanza in sé.

Si cerca sollievo. Si cerca connessione. Si cerca il coraggio di essere presenti in una serata, in una conversazione, in una vita che a volte fa paura abitare a piena voce.

Il vizio è quasi sempre un sintomo. La domanda vera è: sintomo di cosa?

E non sto parlando solo di chi beve o fuma in modo vistoso. Sto parlando di qualcosa di molto più diffuso, molto più sottile.

Ci sono mille modi di cercare fuori. C’è chi lo fa con l’alcol, chi con il cibo, chi con le relazioni usate come anestetico. Chi con lo scrolling infinito alle undici di sera. Chi con il lavoro portato all’eccesso. Chi con l’ossessione per il controllo.

Forme diverse. Dinamica identica.

Si prende qualcosa di esterno per riempire o silenziare qualcosa di interno.

Ora c’è una cosa che trovo difficile ignorare.

L’alcol è legale. È ovunque. Sui banconi dei bar, nelle pubblicità, nei brindisi di matrimonio, nelle cene di lavoro. È associato alla socialità, al piacere, alla celebrazione.

Eppure fa oggettivamente più danni di molte sostanze illegali. Crea dipendenza. Distrugge fegati, relazioni, vite.

Allora perché è così permesso?

Forse perché una persona che si anestetica regolarmente non fa troppe domande. Non si siede con il disagio. Non mette in discussione la propria vita, il proprio lavoro, il sistema in cui è immersa.

La società ha tutto l’interesse a offrirti valvole di sfogo che ti calmino senza trasformarti. E l’alcol è la valvola perfetta: sempre disponibile, socialmente accettata, sollievo immediato senza mai toccare le cause.

Il vero problema non è la sostanza.

Il vero problema è l’intolleranza al silenzio interiore.

Quella sensazione scomoda di stare fermi con se stessi, senza distrazioni, senza rumore, senza niente che modifichi il segnale. È lì che il disagio emerge. È lì che salta fuori tutto quello che di solito teniamo sotto.

Ed è esattamente lì che quasi nessuno vuole andare.

Aprire una bottiglia è più facile. È immediato. Non ti chiede niente in cambio, almeno non subito.

La consapevolezza invece non ti dà una via d’uscita. Ti chiede di restare. Ti chiede di sederti con quello che c’è, anche quando è scomodo, confuso, doloroso. Ti chiede di attraversare invece di aggirare.

E restare, per la maggior parte delle persone, è la cosa più difficile che esista.

Allora mi fermo qui e ti lascio con una domanda.

Se togliendo ogni sostanza, ogni distrazione, ogni rumore esterno, riuscissi davvero a stare con te stesso in silenzio... cosa troveresti?

Da cosa stai scappando?

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale

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ero un 22enne insoddisfatto. Ero in macchina con mio padre e a un certo punto gli ho fatto un ragionamento che mi girava in testa da un po’.

“Papà, ma ti rendi conto che la maggior parte delle persone passa la settimana ad aspettare il venerdì? Aspetta il weekend. Aspetta le ferie. Aspetta l’estate. Aspetta il nuovo anno. E poi a fine anno si lamenta che è già passato tutto.”

Lui mi ha guardato. Ha annuito.

“Ma è un paradosso. Passi il tempo a sperare che passi in fretta, e poi ti lamenti che è passato. Se stessi davvero vivendo la vita che vuoi, non vorresti che passasse.“

Non sapevo ancora nulla di mindfulness e crescita personale.

Ma avevo capito che dovevo cambiare qualcosa. Non potevo continuare così.

Lo chiamano longevità.

Integratori, biohacking, protocolli, routine ottimizzate.

Un mercato che vali miliardi e cresce ogni anno. E sai cosa vende, in fondo?
La promessa di più tempo.

Più anni. Più energia. Più performance. Tutto orientato al futuro, a un sé ottimizzato che arriverà, prima o poi, se seguirai il protocollo giusto.

Ma c’è una domanda che nessuno fa mai.

Più tempo per fare cosa, esattamente?

Se la tua settimana è qualcosa da sopportare. Se il weekend è l’unico momento in cui ti senti vivo. Se guardi il calendario sperando di arrivare prima possibile a quella vacanza, a quel momento in cui finalmente potrai respirare.

Aggiungere anni a una vita così non è un regalo. È una condanna.

Il problema con l’ossessione per la longevità è che cura gli effetti e ignora le cause.

Ti dice cosa fare per vivere più a lungo. Non ti chiede mai perché vuoi farlo. Non ti chiede mai se quella vita vale la pena di essere allungata.

E intanto la causa principale rimane lì, intatta, ignorata.

Lo stress cronico.

Non quello acuto, quello che arriva in una situazione difficile e poi passa. Quello cronico, basso, costante. Quello che ti porti dentro ogni giorno senza nemmeno accorgertene. Nelle relazioni, nel lavoro, nei pensieri che girano senza sosta mentre fai altro.

Lo stress cronico può accelerare l’invecchiamento biologico fino al 30%.

Trent’anni di integratori non recuperano quello che anni di stress cronico consumano.

Puoi fare tutto “bene” sulla carta e sentirti comunque svuotato. Perché nessun protocollo risolve una vita che non ti assomiglia.

Se potessi aggiungere dieci anni alla tua vita così com’è adesso, li vorresti? O vorresti prima cambiare qualcosa?

Ogni tanto ripenso a quel ragazzo di 22 anni in macchina con suo padre.

Non aveva nessuna risposta. Aveva solo una domanda.

E forse è quella la cosa più importante che possiamo fare: smettere di cercare il protocollo giusto e iniziare a farci la domanda giusta.

Non “come posso vivere più a lungo?”

Ma “sto vivendo una vita che, se potessi sceglierla di nuovo, sceglierei ancora?”

Se la risposta è sì, hai già tutto.

Se la risposta è no, nessun integratore al mondo cambierà quella sensazione.

Il posto da cui iniziare non è il carrello della farmacia online. È quella domanda, portata con onestà.

Se ti va di rispondermi, ti leggo.
Se sei capitato qui per caso e ti ritrovi in quello che leggi, sei il benvenuto.

Ci leggiamo lunedì prossimo.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Qualche sera fa stavo tornando a casa dopo aver visto il tramonto sul mare.

Mi sentivo felice, leggero.

Nelle cuffie parte una canzone. Sorrido. E a un certo punto sento qualcosa salire, una gioia che non riesce più a stare ferma.

Il corpo vuole muoversi. Vuole esplodere. Esattamente come fanno i bambini e gli animali quando sono felici.

Ci penso un secondo. “E se qualcuno mi vedesse?” “Non ho le scarpe giuste.”
Tutto questo in una frazione di secondo.

E poi dico: Fanc**o! E inizio a correre.

Correvo al tramonto come un bambino. E mi sono sentito fottutamente vivo.

Quella sera non ho scoperto nulla di nuovo. Lo sapevo già. Lo sappiamo tutti, in fondo.

Il problema non è che non lo sappiamo. È che ce ne dimentichiamo. Continuamente. Ogni giorno.

La vita non accade nei pensieri. Accade nel corpo.

Eppure passiamo la maggior parte del tempo lassù, nella testa. A pianificare, preoccuparci, analizzare, giudicarci. Sempre un passo avanti o dieci passi indietro rispetto al momento presente.

E il corpo, nel frattempo, aspetta. Urla qualcosa che non gli lasciamo mai dire.

Osservo le persone. Lo faccio spesso, ovunque vada.

E quello che vedo, sempre di più, mi fa riflettere.

Vedo persone spente. Disconnesse. Non solo dai loro telefoni, da qualcosa di più profondo. Da loro stesse. Dagli altri. Dal proprio corpo. Dalla vita che scorre proprio lì, in quel momento.

Tavoli di amici in cui ognuno è nella propria testa.
Sguardi che non incontrano altri sguardi.
Abbracci che durano un secondo, quasi per obbligo.
Conversazioni che scivolano in superficie senza mai scendere davvero.

È come se stessimo perdendo il lato più umano di noi.
La capacità di incontrarci davvero.

Non lo dico con giudizio. Lo dico perché lo sento. Perché ci sono passato.
Perché ogni tanto ci ricasco ancora.

Siamo connessi a tutto. Ma disconnessi da noi.

E la cosa più sottile, quella che fa più male, è che spesso non ce ne accorgiamo nemmeno. Perché è diventata la normalità.

Quando è stata l’ultima volta che hai sentito il tuo corpo, non ci hai pensato, l’hai sentito davvero? L’ultima volta che eri così presente da dimenticare tutto il resto? L’ultima volta che uno sguardo o un abbraccio ti ha fatto sentire meno solo?

Per molte persone la risposta richiede un attimo di ricerca. E quell’attimo dice già tutto.

Viviamo in una società che premia la produttività e punisce la pausa. Che celebra il fare e ignora l’essere. Che ci chiede di essere sempre performanti, sempre disponibili, sempre connessi.

Ma nessuno ci insegna a stare con noi stessi. A sentirci. A incontrarci davvero.

E senza quello, anche gli incontri con gli altri restano in superficie. Perché non puoi connetterti davvero con qualcuno se prima non ti sei connesso con te.

Non è filosofia. È qualcosa che si sente nella pelle quando succede. E che si sente nell’assenza quando non succede.

Ho pensato a tutto questo a lungo. E ho deciso di creare uno spazio in cui viverlo, non solo parlarne.

Incontrarsi | Onawa Experience

il 18 aprile dalle 14:30 alle 19:30 a Busto Arsizio (VA)

Per fare spazio, tornare nel corpo e riscoprire la bellezza dell’incontro umano. Attraverso yoga, movimento consapevole, journaling e meditazione con le campane tibetane.

Non è un corso. Non c’è nulla da imparare o da dimostrare. È uno spazio protetto in cui rallentare, sentirsi e incontrarsi, senza maschere.

I posti sono pochi, volutamente, per mantenere l’esperienza intima e profonda.

Sarà il mio unico evento prima di lasciare di nuovo l’Italia per un bel periodo. Per me ha un valore particolare. E voglio viverlo con le persone giuste.

Se senti che ti chiama, è per te.

Commenta con “Incontrarsi” qui sotto e ti mando tutti i dettagli.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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per anni ho fatto una cosa molto umana, e molto stupida.

Ogni volta che qualcosa non andava, dentro di me, nelle relazioni, nella vita che stavo costruendo, mettevo tutto sotto il tappeto.

Non perché fossi incosciente. Ma perché guardare richiedeva coraggio. E io, in quel periodo, quel coraggio non ce l’avevo ancora.

Così continuavo. Avanti. Sempre avanti. Mettendomi in secondo piano, anzi terzo, quarto. Come se io fossi l’ultima delle priorità della mia stessa vita.

Poi è arrivata un’ennesima cosa. Non la più grande. Ma era la goccia su un tappeto già pieno di tutto quello che avevo ignorato.

E sono scoppiato.

Non in modo drammatico. In modo silenzioso. Mi sono fermato e ho capito che non potevo più fare finta di niente.

Da lì, con i pochi risparmi che avevo, ho preso un biglietto di sola andata e sono partito. Per iniziare a farmi le domande che avevo evitato per troppo tempo.

Oggi, guardando indietro, riconosco con chiarezza i segnali che c’erano. Erano sempre stati lì.

Li ignoravo.

E sono quasi sicuro che almeno uno di questi lo stai riconoscendo anche tu, adesso, mentre leggi.

Il primo segnale: l’insoddisfazione che non riesci a spiegare

Non parlo di una giornata storta. Parlo di quella sensazione bassa, costante, che ti accompagna anche quando, sulla carta, non hai nulla di cui lamentarti.

Ti svegli e qualcosa non va. Non sai cosa. Vai avanti lo stesso. Aspetti il weekend come se fosse una salvezza. E poi anche il weekend delude.

Quella sensazione non è un difetto tuo. È informazione. Il tuo sistema interno ti sta dicendo che stai vivendo al di sotto di quello che sei, che qualcosa, da qualche parte, non è allineato con chi sei davvero.

Io l’ho ignorata per anni. Chiamandola stanchezza. Stress. Normalità.

Il secondo segnale: l’ansia senza nome

Stai bene. Non è successo niente di grave. Eppure c’è una tensione sotto la pelle che non riesci a toglierti. Dormi male. Fai fatica a concentrarti. Ti senti perennemente sul filo.

Quella non è ansia patologica. Spesso è il corpo che porta il peso di quello che la mente si rifiuta di guardare.

Quando smetti di ascoltare quello che senti, il corpo inizia a parlare al posto tuo. Più forte. Finché non puoi più ignorarlo.

Il terzo segnale: non ti riconosci più

Questo è stato il più difficile da ammettere, per me.

Non è che ero diventato una persona cattiva. È che non ero più me. Le cose che dicevo, le scelte che facevo, il modo in cui mi muovevo nel mondo, non rispecchiavano più chi sentivo di essere dentro.

Ti guardi allo specchio e c’è qualcosa di distante. Come se stessi guardando qualcuno che recita una parte.

Quella distanza tra chi sei e chi stai mostrando al mondo, se diventa troppo grande, diventa insostenibile. Prima o poi.

Allora cosa fare?

Non ti dico di mollare tutto e partire. Non funziona così per tutti, e non deve farlo.

Smetti di chiamarli con altri nomi.

L’insoddisfazione non è stanchezza. L’ansia non è carattere. Il non riconoscerti non è un periodo no.

Sono segnali. E i segnali non servono ad angosciarti, servono a orientarti.

Il cambiamento non inizia quando prendi un biglietto aereo o cambi lavoro. Inizia quando smetti di fare finta di non sentire quello che senti.

Una domanda da portarti dietro questa settimana:

C’è qualcosa che stai chiamando con un altro nome, stanchezza,
normalità, “periodo no”, che in realtà sai già cosa è?

Se ti va di rispondermi, ti leggo.

A lunedì prossimo.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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In questo periodo mi sento sovraccaricato.

Leggo le notizie.
Ascolto quello che succede nel mondo.
Vedo violenza, guerre, ingiustizie.

E a volte mi accorgo che qualcosa dentro si tende.

Una tensione sottile.
Un peso emotivo che si deposita.
E poi arriva la stanchezza.

Faccio fatica a concentrarmi.
Mi sento assorbito.
Come se quella sofferenza diventasse anche mia.

E forse succede anche a te.

Non perché siamo fragili.
Ma perché siamo esseri umani.

Come insegnava Gautama Buddha, esiste il dukkha:
la sofferenza inevitabile dell’esistenza.

Il fatto che la vita, a volte, non sia come vorremmo.
Che ci siano eventi che non comprendiamo.
Che ci sia dolore, anche quando vorremmo solo pace.

Questa è la prima freccia: il dolore che esiste.

Ma poi c’è la seconda.

È quella che scagliamo contro noi stessi quando iniziamo a rimuginare,
quando ci identifichiamo completamente con quello che vediamo,
quando lasciamo che rabbia, impotenza e frustrazione prendano il sopravvento.

È lo scrolling continuo.
È l’assorbire tutto senza filtri.
È il trasformare l’informazione in peso costante.

Ed è qui che possiamo fare qualcosa.

Non ignorando.
Non facendo finta di niente.
Non chiudendo gli occhi.

Ma imparando a non aggiungere altra violenza dentro di noi.

Perché se coltiviamo solo rabbia e paura,
amplifichiamo dentro di noi lo stesso clima che fuori ci ferisce.

Non possiamo spegnere il fuoco con altro fuoco.
Non possiamo portare pace fuori se dentro siamo in guerra.

Prenderci cura del nostro stato interiore non è egoismo.
È responsabilità.

Significa informarci, sì.
Ma anche fermarci.
Respirare.
Ritrovare centratura.

Significa riconoscere la propria sofferenza.
E non giudicarsi per questo.

La sofferenza fa parte della vita.
Ma possiamo imparare a non farla diventare la nostra identità.

Possiamo scegliere di coltivare lucidità invece che reattività.
Presenza invece che panico.
Amore invece che altra rabbia.

Non perché sia facile.
Ma perché è l’unico modo che abbiamo per non perdere noi stessi.

Se in questo periodo ti senti appesantito,
non sei solo.

Forse il gesto più rivoluzionario, oggi,
è continuare a coltivare dentro di te ciò che fuori sembra mancare.

Un po’ più di calma.
Un po’ più di consapevolezza.
Un po’ più di bene.

E ripartire da lì.

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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C’è stato un periodo della mia vita in cui vedevo tutto grigio.

Non perché il mondo fosse grigio.
Ma perché lo era il mio sguardo.

Era il 2015.
Iniziavo a farmi sempre più domande sulla vita.
Su come la stavo vivendo.
Su quanto stessi semplicemente subendo le cose invece di sceglierle.

Ero pessimista.
Un po’ vittima.
Aspettavo che qualcosa cambiasse fuori,
senza accorgermi che il punto era un altro.

Se volevo cambiare vita,
dovevo cambiare io.

E cambiare me significava fare cose diverse.
Guardare da angoli diversi.
Mettermi in gioco in modi che prima evitavo.

Ho capito una cosa semplice:
se guardi sempre dallo stesso punto,
vedrai sempre lo stesso paesaggio.

Così ho iniziato a spostarmi.

A saltare.
A viaggiare.
A nuotare in acque nuove.
A scalare montagne vere e metaforiche.
A sdraiarmi in un campo e fissare il cielo finché i pensieri non si facevano più larghi.

Ho iniziato a mettermi nei panni degli altri.
Ad ascoltare davvero.
A uscire dalle mie convinzioni come fossero una stanza troppo stretta.

E lentamente il grigio ha iniziato a cambiare tonalità.

Non è stato il mondo a trasformarsi.
Sono stato io a cambiare prospettiva.

La vita che prima subivo,
ho iniziato a viverla.

Perché la verità è questa:
non puoi pretendere una realtà diversa
se continui a guardarla dallo stesso angolo.

A volte non ti serve una rivoluzione.

Ti serve spostarti.
Un passo di lato.
Un salto.
Un viaggio.
Una conversazione scomoda.
Un’esperienza che ti costringe a vedere ciò che prima ignoravi.

Il mondo è più grande del tuo punto di vista.
Ma devi avere il coraggio di muoverti per accorgertene.

E forse oggi non hai bisogno di cambiare tutto.
Forse ti basta cambiare sguardo.

Ma quello non arriva restando fermi.
Arriva quando hai il coraggio di vivere davvero.

A lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Quando sono partito per l’India non cercavo una vacanza.
Cercavo uno shock.

Avevo bisogno di un pugno in faccia.

Stavo attraversando una crisi silenziosa.
Non solo personale. Identitaria.

Mi sentivo sempre più distante dal modo occidentale di vivere.
Da quel sistema fatto di corse, risultati, aspettative, accumulo.
Non mi riconoscevo più lì dentro.

Ma sapevo anche una cosa:
la mia vita non sarebbe cambiata finché non fossi cambiato io.

E dentro di me sentivo che l’India mi avrebbe scosso.

Non sapevo come.
Non sapevo quanto.
Ma sapevo che sarebbe successo.

Poi sono atterrato a Mumbai.

Caos. Rumori. Folla. Odori. Povertà.
Tutto troppo e io completamente disorientato.

Ricordo una sensazione precisa: smarrimento.
Come se qualcuno mi avesse tolto tutti i punti di riferimento insieme.

E la cosa più strana? Andava bene così.

Avevo bisogno di tempo per metabolizzare.
Per lasciare che quel “troppo” mi attraversasse.

È lì che ho incontrato le quattro leggi della spiritualità indiana.
Quattro promemoria che oggi sento come inviti alla fiducia

1. La persona che arriva è la persona giusta

In India ho incontrato persone che mi hanno ispirato.
E persone che mi hanno messo a disagio.

Entrambe necessarie.

Ogni incontro è uno specchio.
Ogni relazione è una prova.

Non significa che tutto sia piacevole.
Significa che tutto può insegnarti qualcosa.

Domanda per te:
Chi è la persona che oggi ti sta mettendo più alla prova e cosa ti sta insegnando di te?

2. Quello che succede è l’unica cosa che sarebbe potuta accadere

Questa è stata la più difficile da accettare.

La mente vuole alternative, vuole riscrivere il passato, vuole controllare il futuro.
Ma la vita accade solo qui.

In India ho capito che potevo ribellarmi al caos oppure attraversarlo.

Quello che stavo vivendo non era un errore di percorso.
Era il percorso.

Domanda per te:
Qual è la situazione che continui a combattere invece di attraversare?

3. Il momento in cui avviene è il momento giusto

Io volevo cambiare vita ma non sapevo quando, non sapevo come.

L’India mi ha insegnato questo: non esiste il momento perfetto.

Esiste il momento in cui scegli di esserci.

Non è fatalismo. È presenza.

Non è “aspetto che succeda”.
È “mi muovo dentro ciò che sta succedendo”.

Domanda per te:
Cosa stai rimandando aspettando il momento giusto?

4. Quando qualcosa finisce, finisce

In India ho lasciato andare molte cose.
Aspettative.
Vecchie versioni di me.
Certe sicurezze.

Non perché fosse facile.
Ma perché trattenere avrebbe fatto più male.

La vita è ciclica.
Ogni fine libera spazio.

Domanda per te:
Cosa stai trattenendo che in realtà è già finito?

Fidarsi della vita non significa subire la vita. Significa smettere di combattere ciò che è e iniziare a collaborare con ciò che può diventare.

In India ho capito una cosa semplice:
viviamo tutti nello stesso mondo ma non tutti lo guardiamo allo stesso modo e a volte serve attraversare il caos per ricordarti che la vita ti sta trasformando.

Forse non puoi controllare tutto ciò che accade ma puoi decidere come partecipare. E quella scelta cambia tutto.

Ci leggiamo lunedì.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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Un anno fa ero a Chiang Rai, in Thailandia.

Seduto davanti al computer, con quella sensazione strana che arriva quando stai per fare qualcosa di nuovo.
Ho scritto l’ultima riga.
Ho riletto tutto.
E poi ho premuto “invio”.

Era la prima Newsletter Consapevole. ✨

Non avevo paura.
Sentivo libertà. Espansione. Entusiasmo.

Ma c’era anche una domanda silenziosa:
chi entrerà davvero in questo spazio?

Perché fin dall’inizio non volevo creare solo un contenuto.
Volevo creare un luogo.

Un posto dove rallentare.
Fare chiarezza.
Attraversare il cambiamento con più consapevolezza e libertà.

Uno spazio più intimo rispetto ai social.
Dove poter parlare con più profondità.
Senza rincorrere niente.

Ogni lunedì, quando la invio, penso sempre a questo:
in quale momento della tua giornata la leggerai?

Forse al mattino, mentre fai colazione.
Forse in una pausa.
Forse la sera, quando finalmente ti concedi qualche minuto.

Qualunque sia il momento, grazie.

Grazie se ci sei dal primo giorno.
Grazie se sei arrivato lungo il cammino.
Grazie se mi permetti di entrare nel tuo tempo — che è la cosa più preziosa che hai.

Oggi siamo quasi 500 qui dentro.
Ma più dei numeri, contano le risposte. Le mail che mi scrivi. Le parti di te che condividi quando qualcosa risuona.

È lì che questa newsletter diventa viva.

In questo anno non siamo rimasti solo dietro uno schermo.
Ci siamo incontrati nei retreat e negli spazi che abbiamo creato dal vivo. Ci siamo guardati negli occhi, abbiamo condiviso silenzi, respiri, abbracci.

E continueremo a farlo.
Perché alcune connessioni nascono online ma si radicano davvero quando ci si incontra.

Se non hai mai letto la prima newsletter che ho mandato da quella stanza a Chiang Rai, te la lascio qui 👇🏼

Un anno fa ho premuto “invio”.
Oggi so che non era solo un gesto.

Era l’inizio di uno spazio condiviso.

Ci leggiamo lunedì prossimo.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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c’è una sensazione che da tempo non riesco più a ignorare.
Sta sparendo il ceto medio.
E no, non parlo di economia.

Parlo di qualcosa di più sottile, meno misurabile,
ma sempre più evidente se osserviamo davvero le persone intorno a noi.

Negli ultimi anni non è successo un evento.
È successo un accumulo.
Crisi, instabilità, paure, tensioni, guerre, incertezze continue.
Il Covid non è stato l’origine di tutto questo, ma un potente acceleratore: ha reso visibile una crepa che forse era già lì.

Quello che noto oggi è una spaccatura sempre più chiara.
Come se la “zona di mezzo” stesse lentamente scomparendo.

Prima era più facile restare indifferenti. Vivere senza farsi troppe domande, senza andare troppo in profondità, ma senza nemmeno chiudersi del tutto. Oggi quella posizione sembra sempre meno sostenibile.

Da una parte vedo persone che, di fronte a tutto questo, si sono irrigidite. La paura è diventata rabbia, la frustrazione chiusura, il disagio distanza. Più durezza, più difesa, più separazione.

Dall’altra vedo persone che, attraversando lo stesso caos, hanno iniziato a rallentare. A farsi domande. A tornare al corpo, alla natura, al silenzio. Al proprio mondo interiore. Non per moda, ma per necessità.

Si sente nell’aria, nelle conversazioni, negli sguardi.

Ed è qui che per me diventa chiaro che il “ceto medio” non sta sparendo solo a livello economico, ma anche a livello umano, emotivo, energetico. Sempre più persone sembrano trovarsi davanti a un bivio: irrigidirsi o andare in profondità.

Io non mi sono svegliato una mattina scegliendo consapevolmente questa strada. All’inizio c’è stato conflitto interiore, confusione, attrito. Un periodo in cui non capivo bene cosa stesse succedendo, ma sentivo che qualcosa non poteva più essere ignorato.

Poi, a un certo punto, andare in profondità non è stato più una scelta. È diventata una conseguenza naturale, l’unica che sentivo autentica per me.

Un segnale forte del tempo che stiamo vivendo.

Non siamo solo davanti a un cambiamento esterno, ma a una trasformazione interiore collettiva. Questa spaccatura è il riflesso di un sistema che non regge più, di un modo di vivere che chiede di essere ripensato.

Non serve prendere posizione contro qualcuno.
Serve, prima di tutto, osservare sé stessi.

Per questo voglio lasciarti con una domanda per restare un momento in ascolto:

Negli ultimi anni, senti di esserti chiuso o di esserti aperto?
Ti percepisci più in difesa o più in contatto con te stesso?
Più indurito o più disponibile ad ascoltarti davvero?

Se ti va, puoi rispondere a questa email.
Ti leggo più che volentieri.

A lunedì, con la prossima Newsletter Consapevole.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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fare il viaggiatore è difficile.
Fare il turista è facile.

E non lo dico con giudizio.
Lo dico con onestà.

Perché siamo abituati a pensare che il viaggio serva a staccare la testa.
A rilassarci.
A spegnere tutto.

Ma il viaggio, quello vero, fa l’opposto.

Non ti spegne.
Ti accende.

Viaggiare non è scappare dalla propria vita.
È entrarci più a fondo.

Quando parti davvero, perdi le tue abitudini.
Perdi i riferimenti.
Perdi le piccole certezze a cui ti aggrappavi senza accorgertene.

Non mangi più come a casa.
Non parli la tua lingua.
Non hai i tuoi rituali.
Non sei “quello che sei sempre stato”.

E a un certo punto succede una cosa strana:
resti solo con te.

Senza distrazioni.
Senza maschere.
Senza ruoli.

È lì che il viaggio smette di essere esterno
e diventa interiore.

Puoi andare anche dall’altra parte del mondo,
ma se continui a fare le stesse cose che fai a casa,
a mangiare le stesse cose,
a cercare le stesse comodità,
a vivere allo stesso modo…

non stai viaggiando.
Stai solo cambiando sfondo.

Non c’è niente di sbagliato nella vacanza.
Riposare serve.
Staccare serve.

Ma non è un viaggio.

Il viaggio ti mette in discussione.
Ti toglie invece di aggiungere.
Ti spoglia di quello che non sei,
prima ancora di mostrarti chi sei davvero.

Ed è per questo che è difficile.

Perché non puoi nasconderti.
Non puoi fingere.
Non puoi distrarti.

Devi guardarti.
Sentirti.
Ascoltarti.

Ed è anche per questo che, nel tempo, mi sono reso conto di una cosa:
il viaggio mi ha cambiato sotto tanti aspetti, tutti insieme.
Non in un’unica direzione.
Ma a 360 gradi.

Non perché abbia visto tanti posti.
Ma perché, togliendo tutto il superfluo,
sono rimasto faccia a faccia con me stesso.

E forse è questo il punto che spesso dimentichiamo.

E se il viaggio non fosse scoprire il mondo…
ma scoprire te stesso?

Se ti va, rispondimi a questa email.
Anche solo con una frase.

Dimmi:
Quando parti, stai davvero viaggiando…
o stai solo cambiando posto?

Se ti va, puoi scrivermi
Anche solo con due righe.
Mi interessa davvero leggere cosa ti è arrivato.

A lunedì, con la prossima Newsletter Consapevole.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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ti sei mai sentito di non essere abbastanza?

Non nel senso drammatico.
Ma in quello più sottile.
Quella sensazione silenziosa che arriva quando stai facendo qualcosa di tuo, qualcosa in cui credi…
e dentro di te compare una voce che dice:
“Chi sono io per farlo?”

A me è successo tante volte.

Soprattutto quando ho iniziato a espormi di più.
Quando ho iniziato a condividere pensieri, riflessioni, parole.
Quando qualcuno ha iniziato ad ascoltarmi davvero.

All’esterno sembrava tutto coerente.
Dentro, invece, no.

C’era sempre quella sensazione di essere un passo indietro.
Di non sapere ancora abbastanza.
Di non essere “arrivato” al punto giusto per parlare.

A un certo punto, anni fa, una guida spirituale — una persona molto semplice, molto concreta — mi disse una cosa che mi è rimasta addosso.

Mi raccontò che anche lui, nonostante il suo percorso, continuava a sentire quella stessa voce.
La sensazione di non essere pronto.
Di non essere all’altezza.

E poi aggiunse qualcosa che mi spostò completamente lo sguardo.

Mi disse, più o meno così:

“Il problema è che ti confronti sempre con chi è più avanti di te.
Con chi sa di più.
Con chi ha fatto più strada.”

Ed è vero.
Facciamo quasi sempre così.

Guardiamo chi è un capitolo più avanti…
e dimentichiamo completamente chi è qualche pagina indietro.

Non ci chiediamo mai:
quante persone sanno meno di me?
Quante persone sono esattamente dove ero io qualche anno fa?

E poi mi fece una domanda semplice, quasi banale:
“Tu, il te stesso del passato, lo avresti potuto aiutare?”

La risposta era ovvia.
Sì.

Avrei potuto aiutarlo.
Ispirarlo.
Dirgli qualcosa che allora non sapevo.

E allora la domanda successiva arrivò da sola:
se potevo essere utile al me del passato…
quante persone là fuori sono oggi come quel me?

È lì che ho capito una cosa importante.

Quella sensazione che chiamiamo sindrome dell’impostore
non nasce perché non sappiamo nulla.
Nasce perché sappiamo abbastanza da renderci conto di quanto c’è ancora da imparare.

Colpisce chi è sensibile.
Chi è consapevole.
Chi non si sente mai “arrivato”.

E paradossalmente, spesso colpisce proprio chi avrebbe qualcosa di autentico da offrire.

Ancora oggi, ogni tanto, quella voce torna.
Non è sparita.
Ma ora la riconosco.

E quando arriva, invece di chiederle
“sono abbastanza?”
provo a chiedermi:

“Potrei essere utile a qualcuno che è un passo indietro rispetto a me?”

Quasi sempre, la risposta è sì.

Ti lascio con una domanda, da portarti dietro con calma:

Se la risposta è sì,
forse sei già molto più “abbastanza” di quanto credi.

Se ti va, scrivimi.
Anche solo due righe.
Quello che ti è passato dentro leggendo.

Mi fa piacere leggere.

A lunedì, con la prossima Newsletter Consapevole.

Un abbraccio,
Ale 🫂

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